Fantasma

Qué es eso que se mueve. En la penumbra. No deja rastros, sólo víctimas. Ahora se oye una sonora ventisca, sólo tapada por el maullar perdido de esos ojos poseídos cubiertos de pelos. Erizados. Una rama irrumpe el suelo y resuenan alborotadas las hojas que ven pasar sus últimos días. Sobre todo. En cada cosa. Y su magia, desaparecida, hace gala de nuestras miradas sorprendidas. Qué quedó de aquéllo y qué fue eso. Un refucilo, el paso de pisadas fuertes q desprenden la suciedad en todas direcciones... una copa, que queda a mitad de camino y no puede sino anhelar verse hecha añicos, más de lo que ya está. Y la cuenta avanza, suma y amenaza con ser demasiado onerosa para hacerse cargo. Y de repente salen ellos, luces psicodélicas y acordes ásperos q rozan lo incómodo. Pero yo estoy. Como si fuera lo + normal. Dulce y extasiada, así soy yo.